"En katt sover i solen och världen består utan att behöva vittnesmålets bokstäver. Ty inget skulle ha framgått av dem utom insikten att det är synd om oss människor.”
Visar inlägg med etikett Krigets ordmakare. Visa alla inlägg
Visar inlägg med etikett Krigets ordmakare. Visa alla inlägg
torsdag 4 februari 2016
Dårskapen
Libyen ska nu befrias från ISIS. Syrien ska få fred och befrias från Assad. Yemen ska tryggas. Vi läser men förstår vi? Låt oss inte underskatta kraften i det krigsmaskineri alla säger sig motsätta. Världen är, mer eller mindre, helt utanför någon enskild människas kontroll. Sunt förnuft och känsla av självförsvar säger till oss att anpassa oss till vad vi inte kan ändra och sträva efter fred. Men i denna övertygelse är det inte svårt att se hur några av oss kan övertygas om det rättvisa i, och nödvändigheten av, ett krig. Särskilt när det gäller krig presenterade som små; begränsade; precisionsutförda militära aktioner. Våld som i sin retorik sägs kunna bidra till freden eller förbättra säkerheten; vi godkänner så ofta en aggression som tillkännager sig för att vara en nedrustningsaktion. Förvisso och visserligen, involverar det en våldsam avväpning av fienden; och, tyvärr, kräver tillämpningen av denna nedrustning en överväldigande militärkraft. En invasion som kallar sig, officiellt, alltid för en befrielse. Varje krig har motiverats som en vedergällning. Vi hotas. Vi försvarar oss. De andra, de vill döda oss. Vi måste stoppa dem. Evigheten. Rundgången. Kriget, Dårskapen.
Etiketter:
Krigets ordmakare,
Libyen,
Syrien
fredag 24 oktober 2014
Die Wortemacher des Krieges (1914)
Die große Zeit! Des Geistes Haus zerschossen
mit spitzem Jammer in die Lüfte sticht.
Doch aus den Rinnen, Ritzen, Kellern, Gossen befreit und jauchzend das Geziefer bricht.
Das einzige, wofür wir einig lebten, des Brudertums in uns das tiefe Fest, wenn wir vor Einem Himmel niederbebten, ist nun der Raub für eine Rattenpest.
Die Tröpfe lallen, und die Streber krächzen und nennen Mannheit ihren alten Kot.
Daß nur die fetten Weiber ihnen lechzen, wölbt sich die Ordensbrust ins Morgenrot.
Die Dummheit hat sich der Gewalt geliehen, die Bestie darf hassen und sie singt.
Ach, der Geruch der Lüge ist gediehen, daß er den Duft des Blutes überstinkt.
Das alte Lied! Die Unschuld muß verbluten, indes die Frechheit einen Sinn erschwitzt.
Und eh nicht die Gericht-Posaunen tuten, ist nur Verzweiflung, was der Mensch besitzt.
Doch aus den Rinnen, Ritzen, Kellern, Gossen befreit und jauchzend das Geziefer bricht.
Das einzige, wofür wir einig lebten, des Brudertums in uns das tiefe Fest, wenn wir vor Einem Himmel niederbebten, ist nun der Raub für eine Rattenpest.
Die Tröpfe lallen, und die Streber krächzen und nennen Mannheit ihren alten Kot.
Daß nur die fetten Weiber ihnen lechzen, wölbt sich die Ordensbrust ins Morgenrot.
Die Dummheit hat sich der Gewalt geliehen, die Bestie darf hassen und sie singt.
Ach, der Geruch der Lüge ist gediehen, daß er den Duft des Blutes überstinkt.
Das alte Lied! Die Unschuld muß verbluten, indes die Frechheit einen Sinn erschwitzt.
Und eh nicht die Gericht-Posaunen tuten, ist nur Verzweiflung, was der Mensch besitzt.
Etiketter:
Franz Werfel,
Krigets ordmakare
Prenumerera på:
Inlägg (Atom)
